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7/10

La canzone perduta regia di Erol Mintas

Drammatico
recensione di Pasquale D'Aiello

Ali, giovane maestro, vive con l'anziana madre Nigar nell'estrema periferia di Istanbul, "casa" di numerosi rifugiati curdi costretti a lasciare i propri villaggi negli anni '90. Nigar è convinta che tutti gli altri siano tornati al paese d'origine: tormentata, prepara ripetutamente i bagagli per farvi ritorno e poi vaga per la città, smarrita. La donna insiste a voler ritrovare una vecchia canzone tradizionale che però nessuno sembra conoscere. Ali si occupa di lei, prendendosene cura e facendo di tutto per recuperare la canzone sconosciuta, mentre cerca di trovare il tempo per lavorare e scrivere i suoi libri e non riesce a ricambiare appieno la dedizione che dimostra per lui la sua fidanzata. Quando quest'ultima resta incinta, il richiamo della terra d'origine e il desiderio di inserirsi nella realtà turca sembrano inconciliabili.

Alì, un giovane insegnante curdo, e la sua anziana madre, Nigar, sono costretti ad abbandonare il loro villaggio e ad andare ad abitare ad Istanbul. Alì ha ben vivo il ricordo di lui bambino, di quando il suo insegnante fu prelevato dalle unità speciali turche e non fece più ritorno e forse proprio per questo continua ad insegnare ad i suoi allievi una vecchia favola che ha imparato da lui. Quando incontriamo Alì e Nigar, li troviamo alle prese con un nuovo trasloco da una periferia ad un'altra ma questo ennesimo cambiamento stravolge la vita di sua madre che comincia a perdere lucidità. E' convinta che debba ritornare al suo antico villaggio a cui stanno tornando tutte le persone che sta perdendo di vista e ogni giorno si prepara a fare il viaggio di ritorno e chiede a suo figlio di ritrovarle il nastro di una vecchia canzone curda che nessuno ricorda più. Madre e figlio sono il simbolo di due generazioni di curdi che sembrano aver intrapreso strade diverse. La prima, estirpata dai suoi territori, appare come un'ombra dolente alla ricerca di un passato talmente frantumato da sconfinare nel regno dei deliri. Suo figlio, invece, può farcela ad integrarsi nella cultura dominante turca, si muove tra le due lingue, viaggia con agilità tra le periferie della metropoli in sella al suo scalcinato motorino. La mdp a spalla rende queste differenze ritraendo la madre tra le angustie di spazi chiusi e il figlio negli ampi spazi urbani. Ma quando la sua compagna gli dice di aspettare un figlio si accorge di non essere pronto, il suo passato è un filo spezzato che gli chiede di essere riannodato per poter guardare avanti. E si riscopre simile a sua madre molto più di quanto non credesse. La canzone perduta è un film utile, forse addirittura necessario. Il suo stile è essenziale, minimale, le sue inquadrature sono basilari, quasi a rifuggire la bellezza dei luoghi e delle cose, come un lusso che non è dato a chi vive come ospite in spazi che non gli appartengono. I dialoghi sono asciutti e a stento riescono a riconnettere immagini che rischiano di scivolare via senza essere comprese. S'avverte quasi il timore di abusare del mezzo cinematografico che si vuole porre per intero al servizio della causa, a tratti la ritrosia della recitazione diventa quasi legnosa ma poi il flusso del racconto riprende, su un campo lunghissimo che da solo racconta della solitudine di un popolo, sul dettaglio del volto di un maestro che parla della sofferenza di un uomo che forse non può raccontarsi con le parole di un discorso ma solo con i versi allegri di una fiaba per bambini. E sono proprio loro a chiudere il film mentre sciamano fuori da una scuola verso una campagna brulla e triste. Ma loro sembrano felici. Forse è solo un ricordo, magari anche un sogno, deve essere quella cosa che loro chiamano Kurdistan.

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